Os meus olhos não são apenas olhos.

São canais. Cerebrais, meticulosos.

Mas por vezes são vida, são alma

e perplexos encurtam o mundo

que não chega para o que guardam.

Trazem gestos, fragrâncias, e até pedaços da tua pele.

Dou as mãos e o meu corpo
numa harmonia cósmica apenas sentida por vezes.
Criteriosamente.

O caos tem ordem e sentido.

O meu permanece.

No gelo, imerso num frio acutilante,

estático como as estátuas,

irónico e inatingível, como sempre fui e serei.

Mas às vezes as noites lembram-me de ti,
nas minhas viagens ou fugas,
e uma sensação morna desce e entra-me

como um sussurro no mais profundo silêncio.

Quando um sentido passa a ser apenas uma memória?

Quando ousamos abandonar e negar o que nos torna vivos.
Vivos de verdade,
e assistimos calmamente ao que nos faz lembrar,
ainda que remotamente,
o quanto poderíamos ser mais, mais e mais.
Tanto... que incomodados, olhamos para o outro lado do céu...

Na visão periférica, não é possível evitar a lua.

The moon - from my window

Só o meu gesto

e o meu corpo te podem chamar.

Eu já caí.  

Chamo-te de noite

deitada num canto impróprio,

arruinada numa saudade que

a memória não tem memória.

Sentes-me?

O meu coração por vezes

quase pára. Perplexo.

Quando retoma, é rude,

para não mais ser tentado.

Mas fica quente neste inferno,

numa cálida rendição...

Não quero viver depressa.

Sei dos perigos, das feras e

dos sinais do prazer.

Espero que a vontade passe, construo abrigos, 

fujo de noite para lugares perdidos.

Mas não sai. 

Permanece viva

com formas, melodias e sons.

E eu queimo.

Queimo lentamente.

Sou parte de gentes e idiomas, dias sem tempo e dias felizes.

Tenho campos de estátuas azuis, como a minha lembrança.

Trago nos olhos o caos das noites simples, que contrastam.

Sou parte de uma mente que me ensina e me solta, nunca estando 

verdadeiramente liberta.

Sou o porto de abrigo de milhões de almas, algumas não convidei,

o meu coração pensa e a minha pele tem memória,
mas tenho-te.

Tenho-te algures, entre as mãos e este céu.

A perfeição, é alcançar que entre dois estranhos

um se sinta tão dentro do outro,

que não se entenda mais.

Voltar perdido, 

não é na verdade

estar perdido.

Enquanto juntos,

tento conseguir entender 

o que me fazes ou o que te faço

pela forma como morro.