Existem momentos valiosos que por o serem, acontecem apenas esporadicamente.
Dependem da reciprocidade, do genial que contêm, da obscura cumplicidade.
Dependem do significado, do dialecto implícito, do ritual da expressão.
Uma sofreguidão só facilmente entendida por quem a deve entender.
A felicidade, por fases, é dos inconformados.
De ninguém mais.

Se dentro de todos nós existem demónios, deixemo-los viver.

O que seria da vida sem este crepitar na consciência?

Acho a vida muito simples de viver. Talvez até demasiado.

Ou serei eu complexa demais e por isso a entendo assim?

Admiro no entanto os seus ténues sinais e subtis indicadores de percurso.

Trocamos a alma por horas, coisas que medem o tempo

quando se deve deixar fluir. Não é isso a liberdade?

Demasiado complexo? Não se deve indagar. É relativo.

A coragem faz-nos sim complexos e inteiros. Com propósito.

Sempre achei que confrontar algo, na proporção correcta,

é de uma inocência sublime.