Se dentro de todos nós existem demónios, deixemo-los viver.

O que seria da vida sem este crepitar na consciência?

Acho a vida muito simples de viver. Talvez até demasiado.

Ou serei eu complexa demais e por isso a entendo assim?

Admiro no entanto os seus ténues sinais e subtis indicadores de percurso.

Trocamos a alma por horas, coisas que medem o tempo

quando se deve deixar fluir. Não é isso a liberdade?

Demasiado complexo? Não se deve indagar. É relativo.

A coragem faz-nos sim complexos e inteiros. Com propósito.

Sempre achei que confrontar algo, na proporção correcta,

é de uma inocência sublime.

Esta lua vai-se apagar por uns dias.

A luz permanece, porque as coisas não acabam quando queremos.

Acontecerá da mesma forma que começou - sem saber porquê.

A luz permanece. Inaudível, inquieta, e ao não saber a razão,

mais brilhante se tornou.

Mas fere-me a vista e arde-me nas mãos.

Por agora incomodo-me, e ávida da tua luz, dar-te-ei fragmentos da minha história.

Nada pode ser mais concreto. Em troca, espero o nada, que é relativo.

Se é incompreendida e inglória a minha caminhada? Não sabemos.

Apenas reconheço a grandiosidade, a forma e o indefinível desta consciência.

Quero-te.

Um dia de manhã, uma tarde ou uma noite

que não possas viver e me chames

para aplacar a vulgaridade do momento.

Não há sentido lato. É particular, uma verdade absoluta.

Uma certeza.

É decadente, quase obsceno sabê-lo.

Não teremos medo todos nós?

Recordo-me de amores passados e da emoção memorável...

Hoje não sei as horas, nem sei os dias, nem é amor o que sinto.

Estás no entanto nas estradas que faço, nos olhos que olho e na arte que invento.

Estás porque te guardo novamente (sempre te guardei)

De tanto o fazer, estás e és assim aqui.

De tanto o fazer, já não cabes mais em mim.

Prezo a falta de sanidade, a audição sangrenta,

todas as formas do oposto e o que não se vê mas se segura.

Prezo a língua liberta, a leitura consumada de um beijo,

a obscenidade implícita sem indícios de moral ou de modéstia.

Prezo o fraquejar no momento certo, a cedência absoluta

quando algo nos faz querer ser tomados, e somos.

Prezo não querer o que não quero,

ambicionar o que desejo com pouca ou nenhuma moderação.

Não me sinto agrilhoada ou confinada a pequenos espaços.
A vida termina sempre cedo demais.

Este é o reflexo da minha alma, onde milhões de figuras assomam este pátio que não se perdeu.
Está apenas longe, feito contorno.

E ela sentou-se. Nas mãos, trouxe o infortúnio dos dias e mais este.
Não se deve negar a vivência de um caos tão perfeito.
A harmonia dos sentidos é única e de uma fascinação inalienável.

Posso continuar a ser como sou. Todos os dias me agradeço um pouco pela genuína falta de cuidado com as palavras, pela estranha inocência depois de tanto assistir à vida.

Podemos carregar tudo e ainda assim transportarmos uma indelével pureza.

Posso continuar a ser como sou. Cheia de vidas por dentro e sem medo algum. Por vezes esbarro com a verdade e agarro-a para que acorde, outras agarro-me a mim porque dói infinitamente. 

Interessa-me seguir, caminhar destemida para achar o sentido das coisas.

Por vezes, ouso um sono profundo no entanto vigilante e aí a viagem começa.

Nesta travessia permito-me querer-te. Acalento o pensamento e agradeço conseguir experimentar tanta vontade e ternura, mesmo não sendo comum encontrar ambas. Vou ao fundo e reconheço tudo. Tudo sem excepção. Não me pergunto porquê, há coisas que não devemos saber..

Deixo que tudo me consuma, se dissolva em mim como uma mancha profusa, uma comunhão perfeita, e por ali fico, embalada numa perdição sem igual.

Agora volto à superfície quando posso com um infinito desejo de respirar, de dizer, de te contar...

Esta viagem, esta forma de viver sempre foi minha, mas os meus dias e as minhas cores mudaram. 

Existes.