Vamos naufragar ali para os lados daquelas ruas. Fabricar histórias para depois as escrever com cuidado. Sempre com cuidado. Criar laços obscenos, daqueles mesmo verdadeiros, afinal trata-se do mesmo.

Desenhar cumplicidade, recortá-la suavemente e usá-la como quem leva uma colher quente aos lábios.

Vamos naufragar ali para os lados daquelas ruas.Exercitar a alma, deixá-la sentir a calçada que estará macia, seguramente.

Projectar uma qualquer dança na sombra e festejar essa espécie de criação. Absorver o silêncio e ouvir apenas o que quisermos - não tardará uma ténue (que se adensa) melodia.

Vamos naufragar ali para os lados daquelas ruas. Dar largas ao vôo oblíquo e sintetizar o sentir. 

Sintetizar o sentir.

Quero, mais uma vez quero, uma alma de carne. Estrelada e com falhas. Uma alma voluntária, de granito e de mar.

Quero, mais uma vez quero, uma única alma de magma.

Os arcos das luzes quando fechamos os olhos, as pétalas de flores que nunca vimos - num baloiçar rente ao chão - o quente das chaves de portas fechadas, ou o verão que nos deixa acreditar, mais uma vez, no que nunca pensámos sequer.

Faz-se uma rede para não ser doloroso, mas faz-se também sem saber, o que enaltece esta arte inigualável de um requinte purpúreo que roça o irrepreensível. Uma hipótese de acamar nas núvens, seja longa ou curta a queda. E por aqui vamos, porque os poucos que não aceitam, ou simplesmente não sabem porquê, são vários, sendo ou não a mesma pessoa. 

Inquietude. 
A minha voz na tua, de olhos abertos, num ritual não praticado, mas vigente.
Em qualquer momento, como quem sonha um abismo, mas desenha céus de estrelas apagadas.

A culpa é dos finais. Aqueles que implicam um não te percas. Um único, tão só assim. Um desarranjo, porque a vida nos mata ao segundo e eu posso adiar a dor por intervalos. Porque esses instantes me afogam e eu gosto do declive. Não faz sentido estar sempre à superfície, se ao fecharmos os olhos durante a descida, lavamos as esporas e somos simples e irremediavelmente reais.

A tristeza é tão grande, que lhe sinto o peso, o perfume. Abraça-me e enleia-se nos poros. Serve-me nas noites mais frias e, dimensionalmente, cala e segura-me as mãos reservadas.

Mas o Inverno vai acabar, e o calor deste profuso abraço vai-me afogar. 

Por camadas. 

Como escadas que eu não quero descer.

Ontem sonhei com cavalos sem cabeça. Dançavam ao som de uma harpa feita de cordas de navios afundados.
Através do chão de acrílico ou gelo, consegui ver as cordas esticadas. Aquela forma de ver até onde a vista alcança.
Compreendi que ali iria abismar os abalos e as futuras infinitas réplicas. Ficariam protegidos por uma singular e macia ordem secreta. 
Submersos, como se nunca tivessem trespassado a película das artérias.

Por vezes afundo-me, e quando sinto as arestas da descida arranhadas no meu contorno, fecho os olhos com força e sigo.

Suspensa, como que à deriva de coisa nenhuma.

Se dói, é sim. Se fere, é importante. Mas recusamos sentir, porque não queremos arquejar. Esses momentos passam, e um dia, cobertos de poeira, serão apenas aquele instante que nunca deixámos entrar. Porque era importante. Assim mesmo. Sem nome. 

Poderei voltar a ser como fui durante anos a fio? De uma intocabilidade nata, quase feroz. No meu próprio lugar, a redoma que teci com uma verdade e habilidade invulgar. Dia após dia. Embora previsse, caminhar com a morte não é tarefa dócil. Nem impossível. Nem tampouco menos gratificante. É apenas admiravelmente improvável.

"Once the chaos subsides, we have to go back, take another look. We have to ask ourselves, ‘can this body be put back together?’ If we’ve done our jobs right, it can."