É isto.

Uma sede infinita feita de 

fracções do meu lume para ti,

porque o todo,

cúmplice, idêntico e semelhante...

o todo é incontornável.

Por vezes sou eu, por vezes alguém

que te quer assim,

a ansiar a vida.

Não deixa de existir por não ser concretizada.

Está ali, aqui.

Porque resiste e não pode regredir.

Porque é minha, nova e surpreendente.

Guardo-a sem olhar para trás.

Quem não iria querer apertar o mundo

como se embalasse as origens?

Caminhei durante anos por todas as estradas,

adormeci em braços ternos, porém parados,

fiz das noites e do silêncio o meu abrigo.

Secreto.

Dei partes de mim, como pedras ao mar,

e acreditei, altiva e lúcida, que a vida era assim.

Mas agora não,

não é fácil compreender

como a pura perfeição pode surgir tão tarde.

Torna-se assim imperfeita.

É por mim que recordo os teus lábios num desmaio

como se a vida se extinguisse num lânguido e longo sopro.

É por mim que cedo relutante a estas memórias com estrutura,

que de tão presentes, são tangíveis.

E os meus dias avançam, tão devagar que me secam a pele

quando tudo o que eu queria era escorregar nas tuas mãos.

Que me moldasses para não me perder nunca mais.

Nestes beijos,

toda a natureza se transfere

para o meu interior.

Fico feita de tempestades e tornados

inquieta, agitada,
e lá fora, 

o mundo pára e a lua desespera,

o vento sossega e o silêncio molda-se

num sopro de infinita profundidade em mim.

Os meus olhos não são apenas olhos.

São canais. Cerebrais, meticulosos.

Mas por vezes são vida, são alma

e perplexos encurtam o mundo

que não chega para o que guardam.

Trazem gestos, fragrâncias, e até pedaços da tua pele.

Dou as mãos e o meu corpo
numa harmonia cósmica apenas sentida por vezes.
Criteriosamente.

O caos tem ordem e sentido.

O meu permanece.

No gelo, imerso num frio acutilante,

estático como as estátuas,

irónico e inatingível, como sempre fui e serei.

Mas às vezes as noites lembram-me de ti,
nas minhas viagens ou fugas,
e uma sensação morna desce e entra-me

como um sussurro no mais profundo silêncio.

Quando um sentido passa a ser apenas uma memória?

Quando ousamos abandonar e negar o que nos torna vivos.
Vivos de verdade,
e assistimos calmamente ao que nos faz lembrar,
ainda que remotamente,
o quanto poderíamos ser mais, mais e mais.
Tanto... que incomodados, olhamos para o outro lado do céu...

Na visão periférica, não é possível evitar a lua.

The moon - from my window

Só o meu gesto

e o meu corpo te podem chamar.

Eu já caí.  

Chamo-te de noite

deitada num canto impróprio,

arruinada numa saudade que

a memória não tem memória.

Sentes-me?