Lembras-me um tesouro.
Tens tanta vida em ti, tanta vontade e tanta força...
És um anjo por tanto poder,
és a vontade de dizer que estás vivo.
E estás.
Entrego-me ao silêncio, porque em ti reconheço
dias e dias sem fim, mas não te quero dizer.
Porque não posso nem devo contar-te que o fim não é agora.
Contigo nunca seria.
Se descobrires,
só se descobrires, 
serás livre neste inigualável sentido.

Sabes a mares que não voltam mais.

Sabes à minha saudade,

a dias plenos, perfeitos.

Sabes a tudo que tenho guardado.

Sabes a descobertas, a segredos,

a pedaços de sonhos e a anjos vivos.

Consigo viajar sem sair daqui.

Contigo.

É quando estou sem estar só

que mais sinto a tua falta.

De tudo em ti.

Se pudesse, apertava-te em mim.

Não sei de que és feito. 

Não conheço maior ternura.

Nem sei o que fazer a esta diferença,

que me faz querer-te suavemente por vezes.

Antes pudesse recortar-te.

Colocar-te leve, denso, na ponta dos meus dedos.

Dar-te fôlego e dizer-te como te sonhei

em cada dia, 

em cada dia...

Antes pudesse rasgar-te dos meus olhos,

pois não te escolhi, nem te pensei.

Estás assim aqui.

Uma força natural em mim.

O meu próprio combate.

Espalhas-te em mim como se 

as ilusões fossem pequenos venenos

(que lentamente se impregnam).
Tarda o dia do meu insolente desespero,

porque te cobrirei de tudo que não existe mas ousarei criar.

O romper dos dias assemelha-se a peças de tinta
que coloram a passagem,
porque eu já não vejo mais nada aqui.
Quero-te. 
De tal forma é decadente,
que me junto aos poucos
como quem colhe frutos desgarrados.
É triste e feliz o que tenho por ti.
Ainda se um dia olhasses para mim assim...

Dou de graça a minha paz,

tenho no sangue a experiência

de mil vidas. Apenas para a enfrentar assim.

Neste recanto, onde tudo e nada se passa

onde a ternura escorrega e me avisa

da liberdade desta inesperada entrega.

Seremos iguais?

Compreendemos tudo de olhos fechados,
quando nos olhamos calados
como quem já sabe todas as histórias,

desfechos e significados.

Se falarmos, morremos.

A simplicidade é demasiado complexa, e torna-se perigoso interpretá-la.

Quando as coisas são simples, não devemos importuná-las com desvarios.

Dificilmente poderá existir algo melhor que este sossego.

Apenas ser e sentir.

O que pode ser melhor que viver sem medo?

Sim, o amor evita-se. Basta ser inteligente.