Se pudesse, apertava-te em mim.

Não sei de que és feito. 

Não conheço maior ternura.

Nem sei o que fazer a esta diferença,

que me faz querer-te suavemente por vezes.

Antes pudesse recortar-te.

Colocar-te leve, denso, na ponta dos meus dedos.

Dar-te fôlego e dizer-te como te sonhei

em cada dia, 

em cada dia...

Antes pudesse rasgar-te dos meus olhos,

pois não te escolhi, nem te pensei.

Estás assim aqui.

Uma força natural em mim.

O meu próprio combate.

Espalhas-te em mim como se 

as ilusões fossem pequenos venenos

(que lentamente se impregnam).
Tarda o dia do meu insolente desespero,

porque te cobrirei de tudo que não existe mas ousarei criar.

O romper dos dias assemelha-se a peças de tinta
que coloram a passagem,
porque eu já não vejo mais nada aqui.
Quero-te. 
De tal forma é decadente,
que me junto aos poucos
como quem colhe frutos desgarrados.
É triste e feliz o que tenho por ti.
Ainda se um dia olhasses para mim assim...

Dou de graça a minha paz,

tenho no sangue a experiência

de mil vidas. Apenas para a enfrentar assim.

Neste recanto, onde tudo e nada se passa

onde a ternura escorrega e me avisa

da liberdade desta inesperada entrega.

Seremos iguais?

Compreendemos tudo de olhos fechados,
quando nos olhamos calados
como quem já sabe todas as histórias,

desfechos e significados.

Se falarmos, morremos.

A simplicidade é demasiado complexa, e torna-se perigoso interpretá-la.

Quando as coisas são simples, não devemos importuná-las com desvarios.

Dificilmente poderá existir algo melhor que este sossego.

Apenas ser e sentir.

O que pode ser melhor que viver sem medo?

Sim, o amor evita-se. Basta ser inteligente.

Trouxe-te para o secretismo dos meus segredos

que são de uma sacralidade ímpar.

Deixei-te estar ali. Deitado, apetecível de tal forma,

que mesmo ausente, 

serás tu em todos os beijos, em todas as noites imorais,

em tudo que puder dar-me prazer.

Entre dias, como uma vasta bruma,

permaneces. Intocável e admirável.

Resta-me procurar uma forma de sair daqui.

Antes fosse amor o que sinto.

Devíamos elevar as nossas almas negras
ao milhão de significados,
porque te reproduzes indefinidamente, e eu,
sou apenas eu.