Quero este quarto. Obscuro, soturno.

Usar o sexo das estátuas e dos vultos.

Quero raiar de vermelho as cortinas pesadas

das janelas para o fim do mundo.

É isto o meu desejo de ti.

Trago em mim este tesouro.

Feito de almas tortuosas e afáveis,

de saudade e de paixão.

Trago tudo isto

sem estacar nas subidas,

porque é urgente a caminhada.

Se soubesses como assim se morre infinitamente,

como a morte de um só dia

é a alma do que virá.

Trago-te em mim se não te encontrares...

Deita-te comigo num sono desalinhado

Saberei tocar-te, desejar-te de forma imprópria.

Serei mil viagens no teu cérebro.

Todas as cores, sabores e seres vivos.

A agonia deve-se mastigar lentamente.

Chama-me. Inflama-me.

Sei como te fazer.

Morrer. Gritar por dentro.

Pedir, pede-me.

Tudo. Eu dou-te.

Redobrado, extasiado.

Ao limite.

Deste aos meus dias a extravagância,

a alma maior.

Tens contigo a essência que não desconheço

(mas nem sei de onde vem).

Deste ao meu corpo nu, planos e perspectivas,

à lisura da minha pele, as tuas mãos enterradas,

e eu não suporto nem sustenho

esta sede e esta fome,

este inferno que em mim colapsa.

És tudo isto.

Pequenos focos de sol por entre as frestas dos dias, dos meus dedos.

Luares memorizados em noites dolentes, insuspeitos olhares trocados.

És tudo isto para mim, sem te amar.

Sou permeável até aqui,

mas ainda assim, és tudo. 

Isto.

Dou-te o céu e o inferno perfeitamente equilibrados

numa medida que não se calcula, apenas se sente.

Toca-me. Sente-me muito. 

Toca-me fundo enquanto sou tenra,

enquanto te quero agora e mais do que nunca.

Enquanto a minha pele ainda brilha, escorrega e se entorna

nas palmas das tuas mãos.

Um espelho, uma ode, a perfeição.

Chama-me.

Leva-me ao fundo.

O quente da tua boca dissolve-me.

Quero olhar-te como quem dilata os olhos

numa qualquer viagem, quadro, tela.

interiorizar-te, para não ficar assim.

Absorta, a tentar visualizar linhas. Linhas curvas, não rectas.

Perdi-me neste caminho que também não pedi.

Algures, num dia comum de tão desigual.

Agora tudo em mim é lento.

O que faço a esta ternura?

O que faço, se ela se solta das minhas mãos,

serpenteia no chão como uma dança, 

e me chama para me lembrar.

Todos os dias.

Amanhã também.