Se me posso esquecer?

Sim, claro. Quando os momentos em que não te penso

são urgentes de qualquer coisa, porque o que me invade é

triste como campos floridos.

Sim, um dia. 

Quando metade da minha alma se deparar com o resto.

Quando o resto dos meus dias se ordenarem como livros,

e os meus sentidos forem medidos metodicamente

com a ridícula vulgaridade que se pretende.

Existem momentos valiosos que por o serem, acontecem apenas esporadicamente.
Dependem da reciprocidade, do genial que contêm, da obscura cumplicidade.
Dependem do significado, do dialecto implícito, do ritual da expressão.
Uma sofreguidão só facilmente entendida por quem a deve entender.
A felicidade, por fases, é dos inconformados.
De ninguém mais.

Se dentro de todos nós existem demónios, deixemo-los viver.

O que seria da vida sem este crepitar na consciência?

Acho a vida muito simples de viver. Talvez até demasiado.

Ou serei eu complexa demais e por isso a entendo assim?

Admiro no entanto os seus ténues sinais e subtis indicadores de percurso.

Trocamos a alma por horas, coisas que medem o tempo

quando se deve deixar fluir. Não é isso a liberdade?

Demasiado complexo? Não se deve indagar. É relativo.

A coragem faz-nos sim complexos e inteiros. Com propósito.

Sempre achei que confrontar algo, na proporção correcta,

é de uma inocência sublime.

Esta lua vai-se apagar por uns dias.

A luz permanece, porque as coisas não acabam quando queremos.

Acontecerá da mesma forma que começou - sem saber porquê.

A luz permanece. Inaudível, inquieta, e ao não saber a razão,

mais brilhante se tornou.

Mas fere-me a vista e arde-me nas mãos.

Por agora incomodo-me, e ávida da tua luz, dar-te-ei fragmentos da minha história.

Nada pode ser mais concreto. Em troca, espero o nada, que é relativo.

Se é incompreendida e inglória a minha caminhada? Não sabemos.

Apenas reconheço a grandiosidade, a forma e o indefinível desta consciência.

Quero-te.

Um dia de manhã, uma tarde ou uma noite

que não possas viver e me chames

para aplacar a vulgaridade do momento.

Não há sentido lato. É particular, uma verdade absoluta.

Uma certeza.

É decadente, quase obsceno sabê-lo.

Não teremos medo todos nós?

Recordo-me de amores passados e da emoção memorável...

Hoje não sei as horas, nem sei os dias, nem é amor o que sinto.

Estás no entanto nas estradas que faço, nos olhos que olho e na arte que invento.

Estás porque te guardo novamente (sempre te guardei)

De tanto o fazer, estás e és assim aqui.

De tanto o fazer, já não cabes mais em mim.

Prezo a falta de sanidade, a audição sangrenta,

todas as formas do oposto e o que não se vê mas se segura.

Prezo a língua liberta, a leitura consumada de um beijo,

a obscenidade implícita sem indícios de moral ou de modéstia.

Prezo o fraquejar no momento certo, a cedência absoluta

quando algo nos faz querer ser tomados, e somos.

Prezo não querer o que não quero,

ambicionar o que desejo com pouca ou nenhuma moderação.

Não me sinto agrilhoada ou confinada a pequenos espaços.
A vida termina sempre cedo demais.

Este é o reflexo da minha alma, onde milhões de figuras assomam este pátio que não se perdeu.
Está apenas longe, feito contorno.