Se soubesses como sinto cada dia que passa...
Por vezes um punhal,
por vezes um sopro,
mas nunca indiferente à saudade.
A saudade de morrer por ti

só por te olhar,
por te ver,
por nada.

Encontrei-te no caos

e não tenciono perder-te.

Diz que me sentes.

Diz,

diz que me sentes algures,

porque esses dias também são meus.

Não sou meio termo, nem coisa pouca,

porque não estarei para sempre.

Enquanto puder, viverei nesta minha cidade dos loucos

vulnerável às temperaturas, às palavras, aos detalhes.
Tudo que sinto, quase dá para agarrar, porque tem forma.

É como uma nuvem densa que se pode moldar, abraçar, cortar.

E voa, na direcção que mais quero...

Para que temos pele afinal?

Sou a sombra que refresca 
quem me segue ou está a par.
Sou um invólucro,
matéria, carne,
ideia, expressão e ar.
Sou a mão calada que te aquece
sou a prece da tua prece
a revolta nua no silêncio do teu chão.
Sou a chegada da notícia
o abalo, a guerra e a quebra,

a terra, o feitiço e a regra.
Sou a ternura que temo, pois não me esquece
A minha que não pode ser tua
absoluta e alienada
não perdida pois foi achada,
estranha, invulgar, acirrada perdição.

Vejo e revejo a ideia do teu rosto

de uma forma que a imaginação não alcança.

E eu já vi campos e flores

pomares e montes, 

mares e abismos, alguns milagres enfim.

É amargo guardar-te apenas assim

sem te poder descrever quadros e gravuras

ou o que significa a saudade em mim.
De ti.

O dia amanheceu sereno
Sem que eu notasse o passar do tempo
apenas que flutuei em ti.
Algo em mim não mudou
embora traga comigo uma estranha e indelével leveza.

Dedicado exclusivamente à minha filha

Amar uma filha, é sentir o seu sonho nos nossos sonhos, ainda que não o tenhamos.
Podemos ter outros, mas haverá espaço para mais aquele. Porque é dela.
Querer é quase conseguir. O início, o meio e quem sabe, o fim.
Somos duas a querer. Já somos um milhão.

Poema de um suicida

Se me quiseres tocar,

senta-te, respira fundo e revê

dias e noites gloriosas que vivemos.

Estarei a circular no teu sangue

porque o teu cérebro se lembra de mim, processa-me.

Se me quiseres falar,

diz-me, conta-me histórias

de ti, de mim, de nós.

Estarei no livro da tua cabeceira

na sombra que projectas 

pela luz que irás apagar.

Não me julgues,

não me julgues...

Numa vida sem sonhos,
a alma num tumulto, mas nunca derrotada,

assumi o papel principal.

Agradecimento

Olá a todos!

Agradeço aos recentes visitantes da Russia, e claro, aos restantes dos Estados Unidos, Alemanha, Brasil, Áustria, Ucrânia, Reino Unido, Malásia, Angola e por aí fora (não caberiam todos aqui). Um obrigado especial aos nossos tugas e sugiro que SIGAM o blogue. Sempre que publicar alguma coisa, serão notificados!

Beijos desviantes (mas pouco)*

Estás no som dos jornais folheados

estás nas manhãs nubladas, ali,

a adensar um pequeno espaço.

Estás nos meus olhos fechados,

apertados ou estáticos, extasiados.

Estás no simples segurar de uma folha

na tarde dourada de um pátio

nos sons de todas as estações.

Estás aqui e ali,

onde fui, onde vou e onde já estive.

Chegaste algures assim.

Em todas as minhas intenções.