A minha saudade é uma forma, 

que a verdade não quer olhar.

Nada que possa dizer, ou que fique escrito,

a poderá determinar com precisão.

Nada se resolve, nada consigo alcançar

porque dentro de mim,

tenho todas as marés.

Uns dias sossego por antecipação,

outros deformo as margens 

e deixo -me largada.

Eu não vejo o mesmo que tu.

Eu vejo-te a ti.

Onde deito o que sobra, 

porque sobe margens.

Onde acabo, que não sei do meu começo,

onde te encontras que estás também

nas rubras dobras das noites.

Onde te posso ver,

quando as estações do ano

gravam a fogo e água

o teu nome em lâminas que são dias,

e dias que são vidas.

Tão improváveis e perfeitas 

que chego a pensar que te inventei

O que fazemos, o que dizemos,

é nada.

O tudo, é o que conseguimos sentir.

Como olhar o interminável oceano ou

derreter o já doce sabor do medo.

Nunca chegas cedo demais

Nunca vais tarde o suficiente.

Que vontade de partir, fugir por ali
nem que seja apenas para te ver.
Não é simples.
É sim um complexo e inequívoco desejo
de beber todos os sonhos 
num só dia da minha vida.

O espaço cá dentro esvazia e estranha 

a - ainda que ténue - ausência do latejar.

O sangue circula cansado 

e a pele deixa de doer por instantes.

Poucos, mas consideráveis instantes.

Um fogo posto em alto mar.

É isto a minha saudade.

É isto.

Uma sede infinita feita de 

fracções do meu lume para ti,

porque o todo,

cúmplice, idêntico e semelhante...

o todo é incontornável.

Por vezes sou eu, por vezes alguém

que te quer assim,

a ansiar a vida.

Não deixa de existir por não ser concretizada.

Está ali, aqui.

Porque resiste e não pode regredir.

Porque é minha, nova e surpreendente.

Guardo-a sem olhar para trás.

Quem não iria querer apertar o mundo

como se embalasse as origens?

Caminhei durante anos por todas as estradas,

adormeci em braços ternos, porém parados,

fiz das noites e do silêncio o meu abrigo.

Secreto.

Dei partes de mim, como pedras ao mar,

e acreditei, altiva e lúcida, que a vida era assim.

Mas agora não,

não é fácil compreender

como a pura perfeição pode surgir tão tarde.

Torna-se assim imperfeita.

É por mim que recordo os teus lábios num desmaio

como se a vida se extinguisse num lânguido e longo sopro.

É por mim que cedo relutante a estas memórias com estrutura,

que de tão presentes, são tangíveis.

E os meus dias avançam, tão devagar que me secam a pele

quando tudo o que eu queria era escorregar nas tuas mãos.

Que me moldasses para não me perder nunca mais.