Sabes que me levas sempre que me olhas,

e eu mantenho-me no fundo sem respirar

(as surpresas incomodam-me).

Dentro de mim, tudo se passa e circula

numa enervante tentativa de me concentrar.

Eu tento, mas não consigo recordar 
como eram as minhas horas antes de ti.

Sou feita de outras vidas, idiomas e frases no tempo. Trago comigo sonhos, mas sonhos diferentes que não se aprendem. Já nascem assim.

Encerro tudo em mim.

Não deixo de estar atenta enquanto o faço. Agarro, apanho sem deixar cair, todos os momentos e olhares, todos os gestos sem que os veja, até mesmo o compasso da tua respiração.

Por vezes, fujo na noite e apanho a estrada. Preciso de mim inteira, sem falhas.

Preciso de pensar, ausente do som familiar da minha casa, do meu chão e das minhas portas.

Preciso de me conhecer de novo como quem renova a pele.

Chego ao meu destino cheia de imagens, ideias, cheiros e sem mais, retorno.

A noite lembra-me de ti, assim como a estrada, as curvas, e a luz que se projecta 

Foste único sempre
desde que te soube e tu sabes

que a cadência é perfeita.

Um sempre vago e cheio de vida,

um sempre meu, diferente, mas válido,

um sempre tão verdadeiro quanto pode ser.

A consciência é absurda pois nunca poderei exprimir.

Só no olhar.

O meu único e inequívoco desencontro.

Tudo em mim é inquieto, sanguíneo,

inexplicável, intolerável.

Não sei o que fazer contigo

que me inquietas a alma.

De morte.

Contigo seria perfeita em mares que nunca encontrei antes.
É tarde? Claro. É claro que sim. 
Tão claro como as minhas noites.

O sentido lato está aqui, tão presente quanto eu.
Não me cansarei de te dizer
que a tua descoberta me derruba e me satisfaz.
Tanto...
Um raro tu para mim.

Tens um qualquer segredo que o meu sangue não resiste.

Derrama-se incontrolável pelo meu corpo,

aquece-me ao trespassar-me com força,

e agarra os dias e as horas

como se contasse o tempo pelo tempo.

Sobre nós o que posso escrever sem ser o que penso? Nada existe a não ser a impetuosidade da minha e da tua existência.

Os apontamentos passam por fases. Mínimas fases, pois a saudade salta-me das mãos para os olhos de quem me vê e mancha todas as folhas com cores, cheiros e texturas.

Construo com ela frases e textos deixando-me esvaziar lentamente. E por aqui fico.

Sem mais conseguir dizer e sem poder querer-te mais, porque o meu vazio está pleno, e o que não está, já não me pertence.

Tudo em mim, por ti, é envolvente, tempestuoso e suave

Já terei morrido antes que me peças para partir.

Se o chão me falta e eu vejo,
se agarro em chamas cadentes,
se nem a vontade se apaga,
estou viva.
Tão viva que me dói a pele.