O que fazemos, o que dizemos,

é nada.

O tudo, é o que conseguimos sentir.

Como olhar o interminável oceano ou

derreter o já doce sabor do medo.

Nunca chegas cedo demais

Nunca vais tarde o suficiente.

Que vontade de partir, fugir por ali
nem que seja apenas para te ver.
Não é simples.
É sim um complexo e inequívoco desejo
de beber todos os sonhos 
num só dia da minha vida.

O espaço cá dentro esvazia e estranha 

a - ainda que ténue - ausência do latejar.

O sangue circula cansado 

e a pele deixa de doer por instantes.

Poucos, mas consideráveis instantes.

Um fogo posto em alto mar.

É isto a minha saudade.

É isto.

Uma sede infinita feita de 

fracções do meu lume para ti,

porque o todo,

cúmplice, idêntico e semelhante...

o todo é incontornável.

Por vezes sou eu, por vezes alguém

que te quer assim,

a ansiar a vida.

Não deixa de existir por não ser concretizada.

Está ali, aqui.

Porque resiste e não pode regredir.

Porque é minha, nova e surpreendente.

Guardo-a sem olhar para trás.

Quem não iria querer apertar o mundo

como se embalasse as origens?

Caminhei durante anos por todas as estradas,

adormeci em braços ternos, porém parados,

fiz das noites e do silêncio o meu abrigo.

Secreto.

Dei partes de mim, como pedras ao mar,

e acreditei, altiva e lúcida, que a vida era assim.

Mas agora não,

não é fácil compreender

como a pura perfeição pode surgir tão tarde.

Torna-se assim imperfeita.

É por mim que recordo os teus lábios num desmaio

como se a vida se extinguisse num lânguido e longo sopro.

É por mim que cedo relutante a estas memórias com estrutura,

que de tão presentes, são tangíveis.

E os meus dias avançam, tão devagar que me secam a pele

quando tudo o que eu queria era escorregar nas tuas mãos.

Que me moldasses para não me perder nunca mais.

Nestes beijos,

toda a natureza se transfere

para o meu interior.

Fico feita de tempestades e tornados

inquieta, agitada,
e lá fora, 

o mundo pára e a lua desespera,

o vento sossega e o silêncio molda-se

num sopro de infinita profundidade em mim.

Os meus olhos não são apenas olhos.

São canais. Cerebrais, meticulosos.

Mas por vezes são vida, são alma

e perplexos encurtam o mundo

que não chega para o que guardam.

Trazem gestos, fragrâncias, e até pedaços da tua pele.